Dolor y tiempo

Es quizás lo que no me dice o lo que no me deja ver, lo que mas me hiere. Es tal vez, una forma extraña de odio. Un odio etéreo. Odio sin fin… sin comienzo. Puede ser también, que en mi dolor no sepa que decir pues todo me parece demasiado patético como para ser insinuado, ser debelado. Y alimento mis más profundas dudas y mis más terribles temores de las ideas abstractas con que trato de ilustrarme “eso” que ella calla con su silencio pétreo. Nace entonces en mí una paranoia incontrolable que me llena pero jamás rebalsa. Bueno, jamás no ha de ser la palabra correcta… quizás. Y sucede que creo ser parte de un juego sin reglas ni jugadores, creo ser el centro de una conspiración que nadie ha planeado ni ejecutado. Y tras esa paranoia absurda sobreviene el dolor. Ese dolor intenso que nada logra mitigar. Que acumula océanos de lágrimas que jamás caerán… que ningún hombro ha de recibir. Y si no es ninguno al menos no será el suyo. No… el suyo no.
Se como vivir del silencio pues en él comprendí lo que callaban las palabras perdidas en el aire. Porque entre el sonido y el silencio, la única diferencia es el tiempo. El tiempo que avanza y que nada espera. Que no da tregua para analizar que tan mal lo he hecho. Que me empuja y aplasta y expulsa de mí las palabras que no han de decirse porque son parte de mi propio silencio. De mi propio juego. Y me arrastra siempre por mal sendero pues nunca aprendí bien a ajustar las velas… es un viento – tiempo… viento - ruin, indolente, cargado de hastío y algodón en la garganta – como dice mi púrpura hermana. Que no me trae más que el desengaño de un marcador en mi contra. Malas jugadas. Mal jugador. Reglas que yo mismo invente ¡y una mierda!
Si… a la mierda… susurra el tiempo en mis venas, el tiempo en mi lengua. A la mierda susurra el tiempo en mis ojos. A la mierda…. a la mierda…
A la mierda contigo… pero ¿como?... ¿olvidarte? Es que no lo consigo…