I

Padre e hijo contemplaban en silencio la pintura. Estaban apunto de continuar su visita cuando el niño se detuvo.

- ¿Por qué esta triste? – dijo con esa inocencia característica.
- No esta… - ¿para que mentir? - quizás no tiene con quien jugar.

Ambos se quedaron otro momento pensativos.

- ¿Ella también vivía en un castillo?
- Claro… debe haber sido la hija de algún conde.
- ¿Y por que no tiene con quien jugar… en los castillos había mucha gente o no?
- Quizás no había más niños de su edad.
- Parece muy sola…
- Si, parece que si.

Continuaron el recorrido. Pero una extraña sensación los acompaño a los dos.
Al llegar a casa, cenaron, y el pequeño muchacho se fue a dormir mientras el padre ponía una tela sobre el atril y desempolvaba su caja de oleos. Mientras el niño descendía en las profundidades del mundo onírico, el padre acomodaba todo lo necesario para comenzar a pintar. Mientras el niño jugaba con la niña entre los corredores del castillo, el padre pintaba una sonrisa y una mirada brillante.
El niño jugó toda la noche, el padre trabajo hasta el amanecer.
Padre e hijo, atravesaron el tiempo en un instante y de aquí a la eternidad, padre e hijo hicieron a Isabel sonreír.